No se trata de hablar... (Poesía Vertical VIII - 2) - Roberto Juarroz

No se trata de hablar,
ni tampoco de callar:
se trata de abrir algo
entre la palabra y el silencio.

Quizá cuando transcurra todo,
también la palabra y el silencio,
quede esa zona abierta
como una esperanza hacia atrás.
Y tal vez ese signo invertido
constituya un toque de atención
para este mutismo ilimitado
donde palpablemente nos hundimos

Escrevo no privado
Hoje foi um dia bem loco
Maré cheia até o talo
Entupiu de carro a beira-mar
Os amigos? Tudo mundo se sentindo
Bem loco
E você não? Bem loco e cheio
De mar, de gente, de loucura
E de carinho com tudo isso
Nesse dia que a gente
Acordou
Bem
Loca
Na maré cheia

aos que não fustigam sombras nem luz
aos que cambaleantes erguem-se de derrapadas no asfalto duro e monótono
aos que reluzem de dentro do pó
aos que se fazem já do que era muito antes: futuro-agora
a todas y todas
sem-graçamente engraçados
estupidamente desalinhados,
não menos contentes por isso.
aos que navegam sem se assanhar com impiedades
aos que sorriem tendo pouco,
sonhos e mais sonhos
desejo todos os sonhos realizados
todas as realidades sonhadas
todas as impossibilidades possibilitadas.
aos que já a morte tenha tocado na tangente,
vida,
lhes desejo aquela vida
uma vida daquelas
fulgurosa e gozante
que brilha para mais além
que ultrapassa bandeiras;
um cometa assim,
tipo traço forte que se faz
tocante e nosso. a todas y todos assim,
assombrosamente luminosos.

eu sequei as lágrimas do meu coração-cavalo nos toscos lençóis, únicos e deste ano, que insistem em escapulir da cama a cada manhã. não fosse seu corpo lívido, floral e escorregadio, a cama seria uma chatice e o coração seria apenas trote.

Os jardins alados da humilde casa fremem com o roçar da brisa primaveril do pleno inverno sub-tropical. A dispersão das sementes feitas ao léo compõem um jardim pobre aos que procuram o belo em arquiteturas sóbrias. Os jardins alados da humilde casa explodem em verdes rasteiros, em miúdas repetições, únicas em si e corais no chão destas memórias que habitam o vazio do agora. As pequenas flores roxas tremem no gozo da manhã, abrem suas boquinhas ao céu em trios, duos, coros de boca-arriba. São jardins caóticos onde a borboleta mañanera passeia atravessando bifurcações de galhos, ramos de erva-daninha, maços de mirra curandeira em flor; mariposa amorosa e roçadeira, visitante fugaz e gentil. Suave.

Trecho de Clarice

Não abro mão de Clarice Lispector. Ela salvando os dias de sempre:
Então escrever é o modo de quem tem a palavra como isca: a palavra pescando o
que não é palavra. Quando essa não-palavra – a entrelinha – morde a isca, alguma
coisa se escreveu. Uma vez que se pescou a entrelinha, poder-se-ia com alívio jogar
a palavra fora. Mas aí cessa a analogia: a não-palavra, ao morder a isca, incorporou￾a. O que salva então é escrever distraidamente.
Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é passível de fazer
sentido. Eu não: quero é uma verdade inventada.

Estou correndo
Sentes?
Debaixo dos pés nada existe e tudo sustenta
Sentes?
Continuo no trote, patadas no ar em breves vôos
Sentes?
Sigo escorrendo, singrando futuros imediatos
Vês?
Cada palavrinha é um vento
Sentes?
O brilho das patas
O calor ardente dos pulmões
A fresco do ar na boca
Sentes?
Estamos correndo
Agora vês?
Cada trote, um laço interminável de futuros-antes
Muito antes, nós
Cada qual esperando sem saber da espera
Muito antes
Chegada a hora,
Estamos correndo
Sentes?
É quase sol no leste
O frio na pele
A queimada no coração
O quase quente do astro nascente
Estamos correndo para o sol
E não sabemos
Vés?
Sou selva na seiva de nossas bocas
E sei que cada você sente
Sonha e sente
Sonha em sentir
E Sonha em correr
Corre e sente

estou selva, fagulha,
filomena nos passos do aço.
estou açude e carrapato do burro. estou.
estou como nunca fui sendo. cortante.
haste de vidro na polpa de seus olhos,
seiva na boca de suas botas. molhadas. sonoras.
arre! foda-se hoje razões e planos,
ezquizemos infinitamente. até o fim sem fim.
um salve. um salve. um salve aos alucinados.
um salve aos que nas esquinas sonham
sem serem incomodados por opiniões.
um salve aos que só são
nas esquinas da cidade,
ilha.

quem manda na gente é a água

freme a malha de gata cuando chego malino
pulsa minha pele sonhando amores
trememos na cama,
a malha azul e o pálido eu

azul é o poema
roxa é a boca
sozinha é a languida voz
destes versos
sozinhos

criar uma casa sem muitas portas, com algumas paredes quase inexistentes pois sozinho também se cria o junto. emplacar flores de todas as formas sobre as mesas carregadas de memórias. observar e viver a vida que sorve as flores em distintas formas. aparar as arestas da história num pequeno gesto nada humilde de reconciliar-se com o amor, ainda que nada esgote o desprezo pelas formas destruídoras de amizades. redobrar o deixar-se, ainda que as forças biliares incendiadas pelo medo de ser outro atuem nas bordas dos encontros. tô pra jogo. tô pra mil casas ainda que na forma ainda me doa ser quadrado nos instantes mais suculentos. é erro e caminho novo, de novo. construir casas, tombar impérios, destruir alguns muros e proteger-se nos labirintos do que não poderá nunca ser intitulado. tô pra jogo nesse erro todo.

Salvador me ganhou o corpo. Você aí que lê saberá sentir o que digo no entre destas palavras? Estive longe daqui, no entanto, transborda tanto o balanço daquela cidade: das pessoas à dedicação das senhoras em manter as flores de santa bárbara no andor. Tanto transborda que agora lanço no espaço sideral, no cinema transcendental os lampejos da memória destes dias, alumiares que escorrem pelos dedos. Chegado na segunda, comi o acarajé da baiana pedindo proteção e boas guianças. Laroyê. Curioso e incentivado por uma irmã, larguei programações para devotar meus agradeceres e quereres à santa bárbara e a iansã de rebarba ou de sincrético-fazer, dependendo do ponto de vista. A devoção me tremeu a boca, me molhou o corpo numa enxurrada de alegria e abraços. Salvador vida louca, caminhaste por mim em alguma dessas ladeiras assanhadas por brisas marítimas, por buliços das vozes e pelo fel elaborado nas férreas mãos coloniais de sempre. Arre! Asè! Evoé! Sem muita chance para lamentos, os encontros foram sendo costurados na escuta, no olhar e no espaço dos desejos de se dar, de se estar atento àquilo que não se vê mas que se sente. Arre! Doce de banana! Salve amizades novas, salve a bagunça do pensamento, salve a tentativa de sair da norma entrando nela novamente sem querer estar nela, salve a sinceridade dos pormenores, salve a praia de noite, salve as ruas, os bares debaixo de árvores, salve as caminhadas, um salve ao suor das conversas sobre dança, arquitetura e cobogós, sobre poesia e práticas, salve os abraços vindouros de um deliciamento com o nosso corpocidade. Um salve aos silêncios. Salve Salvador. Salve Teia e toda essa força de enredar olhares curiosos e apetitosos, só agradeço. Outro salve às danças na praça, às perambulações por dentro dos dutos e redutos. Um ressalve à mesa debatedora que entre caras e bocas, salvou-se pela sinceridade, ainda que muitas vezes estivesse quase só seu fazer-mesa. O quase último salve vai às pessoas com quem estive sem saber nome, procedência e fazer, com elas tive conversas ricas sobre a força da vida, sobre a manha de se viver, sobre a ginga no agir, sobre a maciez e o apimentamento nas prosas. Salvador me mora com seus desníveis, aclives e deslizes, com suas paredes caiadas, me mora com suas janelas e pixos. Me mora, Salvador. Quero voltar.