das derivas

dos colapsos e retiros

sei que não há uma verdade

sei que o limite entre tudo é pouco

é certo que quero nisso

o tudo

que vem para amar

para equilibrar

para sentir

com toda força

são perdições

são só

só não ando sabendo como escolher

por amor

por verdade

por olhar

são colapsos

que não posso

dize-los

em uma só linha

coerente

aparentemente

nada disso é verdade

mesmo que virtual

e num contexto

tolo

é sucumbir

ao esquema

da força de ser

visto

enquanto cai

sendo canalha

e fogo de palha

também

epifanias fascistas
pretendem ser libertas,
escondem-se em discursos bondosos,
revolucionários.
cuidado.

abre o ouvido,
amigo re-produto
que não há mecanismo instantâneo
para tanta dor
eterna.

Uma audição com consequências.Vá lá e experimenta!

"Escolhas minhas, consequências tuas,
Escolhas mínimas, consequências nossas,
Escolhas tuas com sequências brutas.

Boca tua, fossa minha
Fosse bossa, cosa nostra."

...acostumada com costumes consumiu minha cabeça...

Ando marcando.

Uma forma de protesto, de grito e aproximação. É aqui nessa casa cheia de acordes, acordos e desassossego que a incompreensão, os desejos [e seus desejados], os mergulhos e tudo quanto há de incerteza, melancolia, descompasso e obscuridade se remediam, colapsam e viram música.

Movimenta e bole com o tempo.

Feriado

Produção autoral composta em um dia de graciosa solidão atemporal. É preciso um inicio, e aí está!

http://soundcloud.com/felipe-ferro/feriado

Inferno astral

Hoje vi um homem!
Hoje vi um homem transmutado em ancião tibetano, guia indiano, astuto chinês.
Vi um homem sentado em sabedoria de índio. Vi um louco!
Ouvi todas as frequências de suas palavras. Ouvi o sábio.

Vi um homem e me vi.

Para ouvir melhor

.

Frequência não é meu nome...Voltas não dou!
O que te toca?

Aos que ouvem

Não tenho palavras ao que pode ser dito,
e por não dizer o que penso sobre a palavra que poderia ser desfiada,
guardo na imaginação o dizer.

A palavra se move em meus sentidos lavrando sonhos deixados,
empilhados numa prateleira empoeirada.
Ela é madeira, árvore que envelhece e, eles, os livros-sonho,
apesar de toda traça, resto, não envelhecem.
O poeta re-canta: "Os sonhos não envelhecem"!

Tudo pode ser palavra e vida!